Hace unas semanas escribía un comentario en este blog, “Homenaje cabal”, sobre ese homenaje espontáneo que los guardias civiles en Afganistán iniciaron en su cuartel en esas lejanas tierras de Oriente Próximo (qué paradoja); pues bien, el pasado 13 de septiembre, Arturo Pérez-Reverte escribía este magistral “homenaje cabal”, en su web Patente de corso, que ayer recibí en mi correo electrónico y que me hizo saltar las lágrimas y me puso un nudo en el estómago; es simplemente genial. Merece la pena leerlo.

Una historia de guerra

Alguien escribió en cierta ocasión que si una historia de guerra parece moral, no debe creerse. Y alguna vez lo repetí yo mismo. Pero eso no es del todo verdad. O no siempre. Como todas las cosas en la vida, la moralidad de una historia depende siempre de los hombres que la protagonizan, y de quienes la cuentan. Ésta de hoy es una historia de guerra, y quiero contársela a ustedes tal como algunos amigos míos me han pedido que lo haga. La moralidad la aportan ellos. Yo me limito a ponerle letras, puntos y comas.

Base de Mazar Sharif, Afganistán. Cinco guardias civiles, de comandante a sargento, perdidos en el pudridero del mundo, formando a la policía afgana. Cinco guardias de veintidós llegados hace cinco meses y medio, desperdigados por una geografía hostil y cruel, en misión de alto riesgo, en una guerra a la que en España ningún Gobierno llamó guerra hasta hace cuatro días. Los cinco de Mazar Sharif, como el resto, eran gente acuchillada, porque lo da el oficio. Sabían desde el principio que a la Guardia Civil nunca se la llama para nada bueno. Y menos en Afganistán. Si lo que iban a hacer allí fuera fácil, seguro, cómodo o bien pagado, otros habrían ido en vez de ellos. Aun así, lo hicieron lo mejor que podían. Que era mucho. Atrincherados en una base con americanos, franceses, holandeses y polacos, vivían con el dedo en el gatillo, como en los antiguos fuertes de territorio indio. Igual que en los relatos de Kipling, pero sin romanticismo imperial ninguno. Sólo frío, calor, insolaciones, sueño, enfermedades, soledad. Peligro. Los únicos cinco españoles de la base, de la provincia y de todo el norte de Afganistán.

Ellos y sus compañeros habían llegado a la misión tarde y mal, aunque ésa es otra historia. Que la cuenten quienes deben contarla. Aun así, con la resignada disciplina casi suicida que caracteriza al guardia civil, se pusieron al tajo. Como era de esperar, no encontraron la mesa puesta. Quien estuvo por esos mundos con militares norteamericanos, holandeses y franceses, sabe de qué van las cosas. Sobre todo con los norteamericanos, que tienen a Dios sentado en el hombro como los piratas llevan el loro. Para hacerse un hueco entre sus aliados, distantes y despectivos al principio, no hubo otra que la vieja receta de Picolandia: aprender rápido, trabajar más que nadie, no quejarse nunca y ser voluntarios para todo. Y por supuesto, tragar mierda hasta reventar. Y así, a base de orgullo y de constancia, poco a poco, los cinco hombres perdidos en Mazar Sharif se hicieron respetar.

Un triste día se enteraron de la muerte de sus dos compañeros en Qualinao. De la pérdida de dos guardias civiles de aquellos veintidós que llegaron hace medio año, y de su intérprete. Y pensaron que el mejor homenaje que podían hacerles era que la bandera norteamericana que ondea en la base fuese sustituida, aquel día, por la española a media asta. Eso no se hace allí nunca, aunque a diario hay norteamericanos muertos, los franceses sufrieron numerosas bajas, y también caen holandeses y polacos. Así que el jefe de los guardias civiles, el comandante Rafael, fue a pedir permiso al jefe norteamericano. Accedió éste, aunque extrañado por la petición. Saliendo del despacho, el guardia civil se encontró con el jefe del contingente francés, quien dijo que a él y a sus hombres les parecía bien lo de la bandera. En ésas apareció otro norteamericano, el mayor James, que nunca se distinguió por su simpatía ni por su aprecio a los españoles, y con el que más de una vez hubo broncas. Preguntó James si los muertos de Qualinao eran guardias civiles como ellos, y luego se fue sin más comentarios.

A las ocho de la tarde, cuando fuera de los barracones apenas había vida, los cinco guardias se dirigieron a donde estaba la bandera. Formaron en silencio, solos en la explanada, cinco españoles en el culo del mundo: Rafael, Óscar, Rafa, Jesús y José. Cuando se disponían a arriar la enseña, apareció el teniente coronel francés con sus cuarenta gendarmes, que sin decir palabra formaron junto a ellos. Luego llegaron el mayor James, el teniente Williams y veinte marines norteamericanos. Y también los polacos y los holandeses. Hasta el pequeño grupo de Dyncorp, la empresa de seguridad privada americana destacada en Mazar Sharif, hizo acto de presencia. Todos se cuadraron en silencio alrededor de los cinco españoles, que para ese momento apretaban los dientes, firmes y con un nudo en la garganta. Y entonces, sin himnos, cornetas, autoridades ni protocolo, el capitán Rafa y el sargento José arriaron despacio la bandera. Una historia de guerra nunca es moral, como dije antes. Si lo parece, no debemos creerla. Pero a veces resulta cierta. Entonces alienta la virtud y mejora a los hombres. Por eso la he contado hoy.

Fuente: Atenea Digital.

Publica esta revista especializada en seguridad y defensa lo siguiente:

En la mañana del viernes 27, el pequeño grupo de guardias civiles, cinco nada más, destacado en Mazar e Sharif (Norte de Afganistán) pidieron permiso al jefe de la base para sustituir la bandera de los Estados Unidos, que habitualmente ondea en la base, por la española a media hasta en señal de duelo por el capitán Galera Córdoba y el alférez Bravo Picallo. Un poco extrañado por ser la primera vez que ocurría, el oficial al mando accedió al cambio de bandera.

Al anochecer, los cinco guardias iban a formar frente al mástil para arriar la bandera y recordar, con una oración, a los compañeros muertos. De pronto, de forma voluntaria se unió a los guardias españoles, el contingente francés al completo (a la izquierda, en la foto), tras ellos los US Marines (al fondo a la derecha), los polacos y los holandeses. Incluso el personal civil de la instalación.

No hubo corneta, ni himnos, no hubo orden previa, ni ensayos. Solo unas palabras sentidas, a duras penas pronunciadas seguidas de un silencio desgarrador mientras se arriaba la bandera de España "va por vosotros! ¡Viva España, Viva la Guardia Civil!".

Un acto salido del corazón; una ceremonia espontánea, sin preparativos ni ensayos; un acto de sentimiento, de pasión, de rabia, de impotencia. Un acto entre compañeros, sin distinción de uniformes ni banderas: todos bajo el mismo sol, o la misma luna, y con una misma misión.

Por ellos, por todos los que cayeron por un España, o por su país sea cual sea, y por un mundo mejor.